FIASCOTOPÍA

Como casi todos los años, le escribo algo a papá cada vez que honramos el día de su partida. Me encontré esta especie de crónica-cuento- mamarrachada que escribí de cómo recuerdo sucedió todo, supongo. Como las pruebas psicológicas, no está completa, ni incompleta; ni correcta, ni incorrecta, es lo que se supone que queda en la memoria de alguien.  Lo escribí hace siete, catorce años luego de su fallecimiento, lo reencontré a los 21. Parece que la memoria viene en múltiplos de cuarto primo. Nos vemos a los 28, cuentito. Venga... Un fuerte dolor de estómago lo hizo despertar justo antes de que el teléfono sonara. Al tercer repique ya se encontraba en el baño, con la mano en la barriga, tratando de menguar el dolor que se reducía con alguna podrida escapatoria corporal. Aun estaba oscuro, no parecía siquiera que pronto despuntaría el amanecer. Sin embargo, todos los que habitaban la casa estaban despiertos. Su madre casi siempre a esa hora estaba en la cocina, lo que le parecía extraño e

Visité el World Press Photo de este año. Es, también como cada año, la reiteración de lo sublime en la tristeza.  Como migrante y sin saber, la imagen de una composición cuya temática era simplemente eso, la migración del continente africano hacia Italia, me tocó hasta bordear las lágrimas, las fotos no eran más que ojos, profesiones y amigos viendo a un lente que los golpea como si fuera un pasaje al pasado que abandonaron; nadie quiere migrar cargando el bolso de la melancolía.  ¿Quién nos obligó? Una decisión que no toma quién se va. Quien se va no huye de una persona sino del  tiempo y de ese territorio que se fue formando y que ya no es suyo. ALISA MARTYNOVA: NOWHERE NEAR Avisar la suerte de encontrar tierra segura no es tarea fácil, ¿qué pasa si no queda más nada? El recorrido de la exposición comienza por la injusticia social que deviene territorio cuerpo, territorio libertad, territorio salud, territorio supremo, territorio por territorio y que va a evolucionando hasta converti

"...once you fell in love with her, you loved her until the day you died" Paul Auster, Tombuctu El día que me fui del país cerré la puerta y te dije, ya vengo. Tú lo tomaste normal y te fuiste corriendo a tomar tu pelotita, a dormir o a lo que fuera. Yo cerré la puerta como creyendo que sí, que pasaría, pero no te vi más. Desde ese día supe que no te volvería a ver, no en físico, pero siempre conmigo. Todos saben que soy un desgraciado sin corazón, hasta yo mismo lo sé. Sin embargo lloro con la respiración entrecortada con las películas de perritos: Hachiko, Marley o cualquier otra; incluso hasta con la del zorro y el sabueso. ¿Por qué? No sé. Me parecía injusto que solo ellos, que solo daban alegría o fidelidad, duraran tan poco, si hubiera tenido que pedir algo era ralentizar su vida y también quería menos películas de perritos.  No hay tal cosa entre los perros buenos o malos, están, existen, de acuerdo al comportamiento de su humano; ellos hacen lo mejor que pueden: no es

  Casi me quedo sin vuelo, básicamente, por güey. Tenía que entregar una forma migratoria que mis casi tres años en México me impidieron que recordara que no era de allí, así que no la pedí. Me dijeron, tienes 5 minutos, si no pierdes el vuelo. ¿Qué? Pues, nomás. Corre. Me sentí como en un participante de Exatlón sin habilidad alguna. 5 minutos hasta el Starbucks, que no estaba cuando más lo necesitaba. Ahí estaba migración, tengo que irme, tengo que irme le grité al oficial. Él cerró su periódico y de una manera muy amable, pero poco eficiente me dijo: debieron decírtelo antes, seguro tienes horas en este aeropuerto. Sí, horas, mentí. Me selló todo. Me dijo, suerte, corre. Corrí de vuelta los casi 2 kilómetros y pensaba: Si el amor de mi vida, se estuviera yendo de país, yo sería de esos tipos que correría pensando, es muy desgraciado no dejarlo ir. Ya compró boleto, reservó, mandó sus cosas, ¿qué es eso, chico? Me detuve, no porque pensara que del otro lado el amor de mi vida me estu