FIASCOTOPÍA

Como casi todos los años, le escribo algo a papá cada vez que honramos el día de su partida. Me encontré esta especie de crónica-cuento- mamarrachada que escribí de cómo recuerdo sucedió todo, supongo. Como las pruebas psicológicas, no está completa, ni incompleta; ni correcta, ni incorrecta, es lo que se supone que queda en la memoria de alguien.  Lo escribí hace siete, catorce años luego de su fallecimiento, lo reencontré a los 21. Parece que la memoria viene en múltiplos de cuarto primo. Nos vemos a los 28, cuentito. Venga... Un fuerte dolor de estómago lo hizo despertar justo antes de que el teléfono sonara. Al tercer repique ya se encontraba en el baño, con la mano en la barriga, tratando de menguar el dolor que se reducía con alguna podrida escapatoria corporal. Aun estaba oscuro, no parecía siquiera que pronto despuntaría el amanecer. Sin embargo, todos los que habitaban la casa estaban despiertos. Su madre casi siempre a esa hora estaba en la cocina, lo que le parecía extraño e